Флорентийская весна... Сколько их было у нее, флорентийских весен? Она не сосчитает... Ночное небо падает на холодные камни пьяцца Дуомо. Никого вокруг. Великий Дуомо спит, убаюканный столетиями, спит жизнь, превращенная в камень... Она сидит в темноте на ступенях Дуомо. Тусклый свет фонарей ненасытно кусками хватает его красоту. Она была здесь вечность и вечность здесь будет.
Ночь всё меняет. Единственная она может показать очертания одиночества. Только в закатном солнце туристы щелкали и щелкали величие Санта Мария дель Фьоре, и вот никого... Всё исчезло в одно мгновение... Она замерла на бегу из ресторана в отель, странная мысль закрутилась. Ей хотелось увидеть, как последний турист покидает площадь, не в силах оторвать взгляда от великого Дуомо, ей хотелось быть этим самым последним туристом. Она бы ни за что не ушла, она не может уйти. Ей кажется, что она будет здесь, около него, когда, возможно, мир опустеет, но Великий Дуомо будет стоять среди холодных ветров, веящих прах, заносящих прошлую жизнь. Она будет здесь, где пустынно. Если вдуматься, то она знает: пустыня - совсем нестрашна. Пустыня не станет пустотой одиночества. Пустыня станет свободой, когда она осмелится произнести слово: пусть...
Любая "пустыня" в нашей жизни - это наша свобода, когда мы можем сказать: пусть будет... пусть будет ребёнок, пусть будет счастье, пусть будет всё... всё, что мы хотим)
< />
