Участвую в октябрьском задании блога
НАШИ ИСТОРИИ.
Моя история очень давняя, такая давняя, что кажется фантазией, только голосом издалека.
Жил когда-то (когда, уже и спросить не у кого) человек. Баснословно богатым он не был, но и бедным назвать его было нельзя. Был у него сын (может, и не один, но знаю лишь об одном).
И была теплая, трепетная ночь на излёте лета. Аромат нагретой солнцем травы проникал в окно комнаты и смешивался с запахом тающего воска одиноко горящей свечи... Мужчина, полный сил и жизненной энергии стоял у окна и вдыхал ночь. В саду, в зарослях шиповника стрекотали сверчки, так, ни о чем, просто трещали. Сквозь их болтовню мужчина слушал тихий плеск воды и, в отдалении, печальную (этой ночью почему-то слишком уж печальную) цыганскую песню неизбывной боли... Мужчина ждал, когда, наконец, табор тронется с места и увезет с собой свои песни, и самое главное, юную деву с печальными прекрасными глазами, то ли колдунью, то ли безмятежную девочку, потому что его сын должен забыть её нежный голос, ласковый взгляд, страстный танец и тоскливую песню, должен забыть воспоминание о ней. Его сын должен пойти по дороге, которую выбрал для него отец, по которой когда-то, он, совсем молодой, но уже преуспевающий, смелый и сильный человек повёл за собой восхитительную женщину, а потом и маленького мальчика (может, и не одного, но знаю лишь об одном). И с этой дороги невозможно свернуть, потому что она успешна, потому что она всегда манила счастьем молодого человека и сейчас всё ещё обещает много радостей и превосходную жизнь мужчине, полному сил и жизненной энергии. Разве может пыльная цыганская кибитка отвезти его мальчика к счастью, разве может разбитая грязная дорога показать ему всю красоту жизни? И потом, самое главное, разве может он, мужчина, идти дальше по своей дороге счастливым без своего мальчика? Так думал мужчина, стоявший у открытого в летнюю ночь окна.
Но его сын, настоящий сын своего отца, был сильным и смелым, и он думал по-другому: он любил. Любовь была огромной и всемогущей и одновременно хрупкой и маленькой, как его возлюбленная, такой, что хотелось спрятать и защитить ото всего мира. И самое главное, именно эту женщину-дитя, колдовскую прекрасную цыганочку он хотел увести по своей дороге и вместе с ней увидеть всё то, что ждёт его там.
Мужчина сказал: "Уйдёшь по своей дороге, и у тебя ничего нет, и отца нет..." А юноша был сильным и смелым, и он ушел и увел за собой юную деву, и у них ничего не было из того, что мы часто считаем чем-то важным, а были у них свобода, любовь и дорога, по которой они пошли вдвоём и повели за собой своих детей, дочерью одного из которых была мама моего дедушки...
Так мы и идём по своим дорогам и эта история становится всё призрачней, всё же оставляя след невозможности повторить эту глупую ошибку отречения, потому что дорога хороша только тогда, когда она ведет человека к самому себе, и никогда наоборот.
P.S. Надо сказать, и юная цыганка из этой истории неустрашимо выбрала свою дорогу, когда невозвратно ушла из табора...
Вот, как-то так у меня получилось: история совершенно неновая. Как говорится, стара, как мир... Но она из души) Не судите строго)